Le jardin

Tout est sombre dans ce jardin
où tout dort. Statue figée
elle veille, elle attend.
Cette pierre, visible à peine
contient tous les espoirs,
tous les tourments. Mystère
pour le profane, lumière
pour l'initié, chaque signe
gravé sur la page du temps
porte en lui un terrible secret.
Chaque jour un breuvage amer
est servi, quand manque le miel.
Une goutte de rosée suffit
qui étanche la soif cruelle
et, posée comme une perle
s'irise de mille pensées.